Heiß - Sexgeschichten

Heiß

Heiß

An Tagen wie diesen wünscht er sich, er hätte einen Ventilator angeschafft. Jedes Mal nimmt er es sich vor und vergisst es dann wieder. Erst der nächste wirklich heiße Tag erinnert ihn daran. Wenn die Luft im Zimmer steht, wenn Schweißtropfen langsam am Hals herunter rinnen und im Hemdkragen verschwinden. Still sitzen. Trinken. Es geht auf drei Uhr. Eigentlich gar nicht so unangenehm, das Schwitzen. Herrlich afrikanisch irgendwie. Alles wird langsam. Die Tropfen auf Hals und Rücken, wenn man die Augen schließt, fühlen sie sich an wie zärtliche Fingerkuppen, die sanft über die Haut streichen. Er hält die Augen geschlossen. Ein wenig dösen, still sitzen, loslassen, die Hitze spüren. Er braucht eine Weile um zu sich zu kommen, als es klingelt. Es dämmert ihm, es gab da einen Termin. Heute Nachmittag. Ein Lächeln. Seine Schülerin. Die Nachhilfestunde, wie immer am Dienstag. Das heißt zwar aufstehen, aber wie immer freut er sich auf sie. So frisch und fröhlich, ihre Augen, die immer strahlen. Immer häufiger fällt ihm auf, wie hübsch sie tatsächlich ist. Mittlerweile fast neuzehn. Schon sieben Jahre. Kommt jetzt immer mit dem eigenen Auto. Alte Kiste, aber sie ist stolz drauf. Der Gewinn an Freiheit. Er hebt sich aus dem Sessel, geht durch den Flur, öffnet ihr. Ihr Lächeln. 'Schön, dass es so heiß ist.', denkt er, selbst überrascht von diesem Gedanken. Sie in kurzem Rock und lockerem Top. Farben des Sommers. Dazu das Strahlen ihrer Augen. "Komm rein!" 'Hübsche Beine hat ...

... sie auch. Sieht man ja sonst nie, in Jeans.' Sie kennt sich aus, geht voraus, setzt sich auf ihren Stuhl im Arbeitszimmer.

"Hast

du Durst?" Er

bringt Wasser und Saft, sie trinkt mit großen Schlucken. Über den Rand des Glases schaut sie zu ihm herüber. Mathematik. Eigentlich kein Wetter für Mathematik. Aber was sein muss, ... Er setzt sich neben sie an den Schreibtisch. Sie packt Bücher aus. Unterhaltung über die Schule. Über das Wetter. Was macht sie im Moment so, außer Nachhilfe? Schwimmbad, Freunde, oft einfach nur da sitzen und die Hitze genießen. Die Tropfen, die den Hals hinab über Brust und Rücken laufen und sie leise kitzeln. Den Weg der Tropfen nachzeichnen. Quatsch, sie ist neunzehn. Aber was sie ihm so alles erzählt, ganz frei. Weiß sie, wie er sie bisweilen sieht? Die Aufgaben fallen ihr schwer. Immer dieselben Fehler. Er erklärt. Mal so, mal anders. Seine Hand auf ihrer Schulter. Nur ganz leicht. Zufällig. Ihre Haut ist feucht, glänzt von Schweiß. Sie wendet sich ihm zu. Lauscht konzentriert auf die Erklärungen. Ihre strahlenden Augen. Der Ansatz ihrer Brust. Er zeigt ihr, wie man's macht. Sie beugt sich leicht nach vorn, schaut genau hin. Wie soll man sich noch konzentrieren? Samtig schimmernde Haut. Sehr hell für ihren dunklen Typ. Schwarze Haare. Die kleinen Löckchen an der Stirn, im Nacken, hinter den Ohren. "Versuch's noch mal." Sie nimmt Papier und Stift, schreibt konzentriert. "Noch Saft?" Er geht und füllt die Gläser in der Küche. Soll man ihr was ...