Ein Fotoshooting auf Sylt - Sexgeschichten

Ein Fotoshooting auf Sylt

... als ich dich zum ersten Mal um die Außenalster joggen sah. Ich wusste, dass ich dich kennenlernen wollte. Also habe ich dir diese Fake-Visitenkarte gegeben, mit der ich damals versuchte, Frauen zu beeindrucken. Ich hatte die Nummer eines Telefons mit Prepaid-Karte draufgedruckt."

"Du bist also gar kein Werbefotograf?"

"Nein. Nie. Ich war ein verwöhnter Junge, der es gewohnt war, zu bekommen, was ich wollte."

"Aber deine Fotos waren in Ordnung."

"Ich interessiere mich für Fotografie. Aber ich bin Amateur, Sara."

"Du hast mich betrogen."

"Ja. Das war der Sinn der Sache."

"Was ist mit den Zigaretten." Ich hielt meine Camel-Schachtel hoch. "Warum musste ich dauernd rauchen?"

"Wie schön, dass du bei den blauen Camels geblieben bist, Sara. Sie stehen dir gut."

Die Bemerkung, die wohl als Kompliment gemeint war, ignorierte ich und beobachtete ihn stattdessen neugierig durch die Rauchwolke aus meinem Mund. Er plapperte weiter:

"Ich habe diese Schwäche für schöne Frauen, die rauchen. Es macht mich total an."

"Du hast einen Raucherfetisch?"

"Ja. Das ist wohl der Fachbegriff. Jedenfalls habe ich, als ich dich das erste Mal sah, darauf gesetzt, dass du Raucherin warst. Ich habe dich nach Sylt eingeladen..."

"Du hast gesagt, es sei rein professionell... "

"Ja. Sonst wärst du nicht gekommen, oder?"

"Nein."

"Auf dem Weg aus Hamburg am Montagmorgen habe ich gehofft, dass du dir eine Zigarette anzünden würdest. Nach einer Stunde hab ich dich ...

... dann gefragt, ob du rauchst. Weißt du noch?"

"Nein. Das weiß ich nicht mehr."

"Aber ich hab dich gefragt. Und als du nein sagtest, wusste ich, dass ich mir etwas einfallen lassen musste. Sonst wär die ganze Tour nach Sylt ein Misserfolg."

"Ich hatte also nur dein Interesse, wenn ich rauchen würde."

"Ja."

"Aber selber hast du nicht geraucht?"

"Nein. Ich habe nie geraucht."

Ich schüttelte ungläubig den Kopf. Was für ein Idiot. Er redete weiter:

"Also hab ich mir die Geschichte über den mysteriösen Kunden ausgedacht, der nur Bilder von dir wollte, wenn du rauchen würdest..."

"Und das Bodypainting?"

"Oh. Das war eine spontane Idee, als ich diesen Bodypainting-Typen an der Promenade entdeckte."

"Dirk," warf ich ein und nahm einen tiefen Zug von meiner Zigarette.

"Richtig... Dirk. Du erinnerst dich. Ehrlich gesagt... hat es mich angemacht, dich so rauchend und oben ohne rumlaufen zu sehen, und wie du von all den Männern angeglotzt wurdest. Und zu wissen, dass ich derjenige war, der dich dafür bezahlte, und dessen Anweisungen du gefolgt bist."

"Du bist krank im Kopf, Daniel Hartwig. Weißt du das?" sagte ich, ohne aus Höflichkeit zu vermeiden, dass mein Zigarettenqualm sich direkt in sein Gesicht trieb. Egal. Er schien es ja zu mögen.

"Vielleicht bin ich das... krank im Kopf," gab er zu.

"Und dann hast du Geld damit verdient, meine Bilder auf Porno-Websites hochzuladen."

"Ich habe nie einen Cent damit verdient, Sara. Aber ich gebe zu, dass ...